Confession au pastis : ma double vie d’épouse infidèle dans un bistrot du Sud
Assise au comptoir, un pastis frais devant moi, l’anis qui pique la gorge. Le barman essuie ses verres, le jeune à côté sirote sa bière. J’hésite… Faut que je crache le morceau, peuchère. T’as l’air sympa, mon p’tit. Écoute ça, une confidence inavouable. C’était l’été 1972, Marseille, la chaleur qui colle la chemise sur la…